Какая чудовищная несправедливость - потратить на сон целых восемь часов, и все впустую :-))) Выспаться так и не удалось...

---

Японские настроения...

Мелькнула на миг…

В красоте своей нерасцветшей —

Лик вечерней луны.

---

Утром было совсем по-весеннему, а сейчас опять падает с тихим шорохом снег...

---

Перед полками книг преклоню я колени,

Пред толпой мудрецов - сочинителей их,

Не зажегший сердца, не познавший Вселенной,

Изнывая под грузом ошибок своих.



И усталое Солнце, склоняясь к закату,

Повторяя на стенах узор витражей,

Чуть коснется плеча, словно требуя платы

За безумство несчастных моих мятежей.



В сей оставленный храм я опять ненадолго,

Не уйти от презренных раздоров земных,

Те, кому я служил по велению долга,

Позабыли о нем на забавах хмельных.



Мне бы маленький дом, мне бы лютню и книги,

Да с разрушенных башен глядеть в небеса,

Но в провинциях - бунты, в столице - интриги,

Тех, кто честен и прям не слышны голоса.



Я накину мой плащ, что потрепан в дороге,

И всю мудрость свою позабуду опять,

И уйду, лишь помедлив чуть-чуть на пороге,

Ошибаться, грешить, находить и терять.



Н.Т.

---

Сегодня я проснулась в хрустальной призме утра - столь тонкой, что она вот-вот готова была разлететься на миллиарды осколков под собственной тяжестью. Запах весны, за ночь забравшийся в дом, свернулся калачиком у меня на подушке, всем своим видом показывая, что на ближайшее время поселится у меня.

Хрустальные стенки сначала были просто прозрачными, но с восходом солнца обрели свет. В них отразилось тонко-голубое небо, серо-сиреневые облака с розовыми подбрюшьями и оранжевые сполохи на торцевых стенах домов... И длилось это миг, ибо солнце нынче не восходило медленно и плавно, а буквально взлетало в небо...

---

Night Creatures

Когда начинается ночь, странное нервное напряжение обхватывает тело,

подобно колючей облегающей одежде. Все чувства обостряются, и напряженнее вдыхаешь острый воздух, силясь уловить запах опасности, и походка становится мягкой и скользящей, как поступь кошки, и все мышцы напряжены, чтобы, в единый миг собравшись, отпрыгнуть при первой угрозе.

Ночь не принимает под свой покров слабых. Складки бархатного плаща

открываются только для тех, кто готов встретить ее во всеоружии.

Ночь меняет облик города, знакомого до слез с самого рождения. Она

придает улицам и площадям, стенам домов, асфальтовым парапетам вид

таинственный и замысловатый, ночью каменные джунгли особенно опасны.

Те, кто рожден в ночи, живут только под покровом темноты и редких резких ночных звуков. Они скользят сначала в сумерках, бледные, с

расширенными значками, их одежды темны, а поступь бесшумна и легка, они движутся из тени в тень и сами представляются видящим их лишь сгустками мрака, движущимися по воле фонарных лучей. Их хрупкость обманчива, за мягкостью черт могут обнажиться стальные когти и зубы. Рожденные в ночи не любят беспокойства.

И все они одиночки. Лишь изредка встречаясь в скитаниях мрака они

безошибочно узнают друг друга по особому блеску глаз и манере движения.

Встречаясь, они лишь обмениваются взглядами и ловят оттенки запаха друг друга...

---

Ностальгичное...

Брось меня в страну, где весны дыханье,

Где дробится солнце на реках горных,

Отдыхает время на теплом камне,

Полуспит, свернувшись змеей узорной.



В этих землях, как в храме, тебя я встречу,

Позабуду спесь, преклонив колени,

Не замечу, как быстро наступит вечер,

Как пройдут века, удлиняя тени.



И начнут закаты шептать молитвы,

Я люблю закаты, не надо полдня!

Мои руки корнями лозы увиты,

Мое выпито сердце, как кровь Господня.



Н.Т.

---

Иногда бывают странно-печальные дни, когда с самого утра душа плачет золотистыми, как сосновая смола, слезами нежности. Когда даже резкие звуки впиваются в нее, как иглы. Когда за словами и улыбками прячешься от внешнего и - главное - от внутреннего: от воспоминаний и образов, старающихся уверить тебя в их важности, от звуков полузабытых голосов, от взглядов, которые уже давно являются последним напоминанием о том или ином человеке; от жгущей травы внутренних ландшафтов ненависти, от боли, которая давно дремлет внутри, как свернувшаяся, пригревшаяся на сердце кобра...

Я до сих пор не знаю, как с этим бороться.

Можно примерить очередную маску - шелковую, искусной работы, - и тогда на лице появится улыбка, а окружающие прекратят глупые расспросы.

Можно нырнуть в душу города, чтобы тебя лечили ветер и дождь, - но сейчас день, и сбежать не получится.

Можно...

Наверное, этот список довольно долог. Но пользы во всех этих вариантах не более, чем на грошик.

---

Все грустнее и грустнее... Один за другим знакомые выбывают из строя, сраженные подлыми гриппами и лихорадками...

---

Кроме того, меня наконец-то ухитрились познакомить с Адмиралом.

Любопытно... Один из любимых типажей - длинные русые волосы, роскошнейшая грива, музыкальные руки, глаза темные (жаль), левый устает быстрее, чем правый - видимо, какая-то травма... Великолепный голос, музыкальные руки. Мозги (что примечательно).

Все утро после празднования проводился мозговой штурм на тему смысла жизни - было очень любопытно.

Всегда поражало, в каком лихорадочно-работающем состоянии может находиться мозг после пары суток без сна... Есть, конечно, и второй вариант, - что от таких стрессов наоборот будет ступор, но в моем случае это куда более редкий вариант.

---

Праздновали День рождения Ведьмочки Мяу... На удивление приятно, хотя безобразие еще то... По крайней мере раньше мы столов не роняли :-)

Странная гамма впечатлений. Арбатский дождь, и полузабытое ощущение мокрых волос и скользящих по лицу капель, шампанского из пластиковых стаканчиков, в которое тоже падают дождевые капли, поющий под гитару Дэн, на удивление очаровательная Ведьмочка Мяу - как всегда чудовищно легко одетая на нашем фоне :-)

---

Внезапно вспомнила, что у одной из моих ведьмочек день рождения... Следовательно, Арбат, которого я стремилась сегодня избежать, все же до меня дотянулся.

А на улице дождь, льет уже несколько часов, тонкими лучами-пальцами дотягиваясь до людей и предметов. "Но капли, как руки любимых снова переплелись..." Дождь приносит любимую сырость и доедает грязный снег, шуршит за окнами, мешает коктейль из воды и воздуха... Люблю, хотя весенние дожди приносят мне меньше радости, нежели осенние. Те - более завершенные, уверенные в себе, зрелые дожди... А эти только пробуют, что они могут...

---

Очень понравилось. Автор - Евгений Кожевников.

Воскрешение титанов - Ведьмы большие и маленькие

---

Любопытные моменты подкидывает судьба...

Неожиданно появился на горизонте мой родной отец, опять желающий встретиться. Вот с него-то я и получу недостающую часть родового архива...

Видимо, если обстоятельства складываются именно так, это мне и вправду сейчас важно и нужно...

---

Мне очень нравится фотография, которую выбрала для себя Moon Silence.

Барышня, на которую смотришь из-за ее левого плеча, с позиции беса, в зеленом бархате, глядящая на волны. Летящие по ветру волосы, раздумчивость и умиротворенность...

Кажется, что она стоит на открытой террасе и рассказывает, и звучит ее голос, озвучивающий записи...

Удивительно гармонично...

---

Память.

Интересная вещица – память. Многогранная. Своего рода записная книжка, листочки из которой могут иногда выпадать и улетать с ветром времени… некоторые впоследствии еще можно найти, некоторые исчезают безвозвратно.

Память это конспект. Конспект событий, информационная база, предтеча формирования опыта, становления личности. Основа.

Там есть почти все. Самые первые облака-драконы в предутреннем небе, прикосновения к живой плоти книг, запахи Фаюма и Красного зала, золото солнца над церквушками на Варварке, обучение ненависти, примерка первой маски, неожиданное тепло чужих глаз, гитарные звоны и Арбат… Когда начинаешь подробную ревизию, оказывается, что там очень многое увековечено.

Но основных разделов – два. Первый – твое, личное. Касающееся только одного человека. Конечно, можно поделиться какой-то частью с окружающими, но это уже вопрос выбора – образовывать круг посвященных или можно обоходиться без него.

И память, протянувшаяся на несколько поколений назад, история корней, то, что сохраняется в пересказах, в историях бабушек, то, что от поколения к поколению теряет какие-то кусочки – то большие, то маленькие, но все же в той или иной форме следует за людьми. Живая ниточка рода и крови.

Нельзя забывать. Только собирать, добывать лишние крупинки, проводить регулярный опрос пожилих родственников, трясти дальнюю родню.

Хранить свои воспоминания :-)) Двух прабабушек – Алицию и Елену, прямой и свободный (в их-то годы!) разворот плеч, отточенные жесты, способность часами сидеть на стуле не касаясь спинки, манеры, такие утоимтельные тогда нравоучения в мой адрес (даже странно, что я, такая кнопка – сколько же мне было? Года два – три, не более, - запомнила многое из их наставлений) Смолянки, последний выпуск – они не могут по иному… Прабабушку по женской линии, ее железную волю, ее вынужденные трудовые артели, ее братьев. И продолжать цепочку дальше, уже чужими воспоминаниями. И дальше, дальше… Алексей Копьев (все хулиганские гены явно от него), дергающий за пудренную косу Павла, и еще дальше, глубже, где меньше и меньше света…

Без корней умирают деревья. Без корней умирают души.

Стараюсь всегда помнить об этом, когда общаюсь с иностранцами. По большей части это, конечно, относится к американцам, но бывают разные случаи. Дети, уходящие из семей, чтобы “жить самостоятельно”, от неумелости рвут тонкие связующие нити. Видящие родителей на Рождество. И их дети, которые в принципе знают, что у них есть где-то бабушки и дедушки… И не помнящие, что там, за спинами этих бабушек и дедушек.

А неумение хранить память, хранить род рождает неумение хранить культурное наследие. Получается пустота – огромная пустая зона, черная дыра, в которой пропадает все то, что нельзя сотворить только руками, все, что творится разумом и душами…

---

Странно. У меня получилось выспаться... хотя, может быть это на фоне вчерашнего дня так кажется? Когда я могла бы заснуть даже на ходу?

Может быть...

Все еще температурю и немножко в связи с этим хандрю. Потихоньку балую себя кофе. С утра долго и медитативно смотрела, как выползало из-за горизонта солнце, казавшееся из-за молочной мути желто-оранжевой каплей флуоресцентной краски... Даже такой рассвет - красив. И даже от такого "смутного восхожденья" повышается настроение.

Утро.

Сонное и уютное.

---

Очень хочется сразу, как-нибудь пропустив дорогу, оказаться дома, и спрятаться за привычной обстановкой, за рядами книг на полках (ох, выживут они меня скоро из дома, выживут - они уже не восемь квадратных аршин требуют - куда больше), за журчанием музыки из пожилой "Кобры", за взглядами сэра Ричарда, за черной паутиной букв на светлых листках, за смыслами и образами, за красивыми картинками, которые так любит рисовать воображение.

А еще впустить в комнату сиреневые чернила сумерек и зажечь свечи, чтобы сумерки не затопили весь дом...

---

Вечер. Нет, все-таки вечер, хотя глядя в окно в это пока не верится - слишком светло.

Глаз Золотого Дракона еще не закрыт и пристально наблюдает за Муравейником, легкий дымок небесных костров тянется вдоль линии горизонта, и то и дело слышатся глухие удары падающих и разбивающихся капель... Сверху можно смотреть на темные ленты дорог, грязный снег, крохотные подвижные фигурки; можно окинуть взглядом сразу три шпиля московских высоток...

Но сил на любование уже не осталось. Сегодня я буду ловить за разноцветные хвосты свои сны, подманивая их угасающими искорками мыслей и обрывками добытых свежих впечатлений...

---

Забавно нынче оттрактовали мой ник, как She-LLir.

Правда, с переводом трактовки задумались, то ли [женщина] из рода Ллира, то ли женская ипостась того же Ллира...

Бррр, холодные северные моря...