Утром открываешь глаза и сразу, будто в прорубь, окунаешься в серо-голубой, молочный свет. Свет дышит холодом, от которого покрывается мурашками не тело, но мысли.
Встаешь, до окна один широкий шаг босиком по застывшему полу. Ну так и есть - снег! Опять. Но ведь весна же? Ищу поддержки у календаря - он щерится на меня лицами дней, бывших и будущих, но все же подтверждает - март. И впрямь весна. Календари лгут крайне редко.
Вместе с кофе наблюдать за тихим нисхождением снега. Вобрать глазами холод, а губами и ладонями - обжигающее тепло.
Смотреть на громады города - слепые нечистыми в это время года окнами дома, на охваченные судорогами пробуждения деревья, чертящих в небе неопятных птиц, оскаленные морды машин... Закрыв глаза, увидить золотой поток времени, в котором как пылинки пляшут наши жизни, и где образ Города не более чем ненадолго появившееся отражение, трепещущей образ.