Бежишь глазами по дневниковым строчкам, задерживаясь то на одном, то на другом, перебираешь как длинные, длинные, длинные четки.
Сквозь строчки дует болью, окровавленной нежностью, срывами, полумертвой, агонизирующей любовью.
Иногда натыкаешься на фразы вроде: "Как же все клево!" или "Я так вас всех люблю!" и шарахаешься как от прокаженных или чумных. Даже с учетом присущего мне оптимизма. То ли это глупость, то ли ложь, то ли совершенная незрелость вкупе с непониманием и неумением анализировать.
Но в большинстве... Оказывается, так много - издерганных и нервных, с умираюющей душой комочков плоти, зачастую чувствующих себя чужими в этом мире.
Наверное, мы что-то потеряли в восприятии жизни, в истинной оценке собственных эмоций и возможностей, потеряли какие-то очень важные моменты общения.