Я грущу по тебе внутри залитого люминесцентом офисного дня, разбирая бумаги, ругаясь с филиалами.
Работа катится по одним рельсам, мои мыслечувства о тебе по другим, параллельным
Легкие бабочки, покрывшие мою душу щекоткой легких лапок, пестрыми крыльями, запахом пыльцы - образы, отпечатки тебя, легкие нестирающиеся следы, оставленные тобой во мне.
Образы...
Все те же, но немного иные, чем раньше...
Прячу в ладони тысячи черточек, движенья, цвет ресниц, мыслями касаюсь родинок, обвожу острым пером взгляда контур губ, закладываю между страниц книг, как осенние листья, звук твоего голоса на фоне гитарного плача, глажу по мягким перьям крылья тепла, что обнимают меня когда ты подхватываешь меня под руку в потоке холодного ветра...
Руки...
Нервные пальцы, всегда ощущение, что они вот-вот дрогнут. Подушечкой указательного пальца - от запястья, по узкой кисти, пам-пам-пам-пам - по костяшкам, обводя контуры твоих пальцев, как ребенок обводит на листе бумаги свою руку... Руки выглядят старше - не на год и не на два, твои руки состарились - также как и мои, состарились на полжизни за это мертвое время...
Кто-то седеет, у кого-то начинает шалить сердце, у кого-то - морщины ложатся на лоб...
А мы - постарели руками...