В самом центре рабочей круговерти можно на миг остановиться, достать из кармана пачку Давидова, вытянуть тонкую белую сигарету и опалить ее маленьким язычком пламени.
В бирюзовом, глубоком куполе неба плывут шелковые клочья облаков... Даже не плывут, кажется, что они стоят неподвижно, так тих ветер. И такие же замершие, зачарованные, тронутые огнем и золотом кроны деревьев, внезапно ставшие одним из декоративных элементов городского антуража.
Глубина неба кружит голову и очаровывает...
Звучу.
Струны души иногда звучат в унисон с кем-то, иногда - неловко, как взятые вместе си и си бемоль, иногда - кошмарно, как несостроенные гитары.
Звучишь.
Аккорд.