Народ тихо разбегается из офиса, - с вещами, с отчетливо читающимися на лицах мыслями о дачах и ресторанах, театрах и перемене мест.
Нас, как обычно, заваливает работой, и, как водится, к вечеру пятницы.
Серж заболел - правда, так и не успела выяснить, на самом деле или все-таки симулянтничает.
Очередные рабочие перестановки - если раньше это вызывало что-то вроде гудения растревоженного улья, то сейчас всем уже все равно.
Хочется уже вечера и ветра, сквозящего по московским улицам, хочется ритмичного перестука собственных каблуков по серой закаменевшей шкуре города, хочется голосов и улыбок, и солнца, вплетающегося в волосы, и
твоих пальцев в моей ладони.
Скоро...
Скоро ветер подхватит меня возле офиса, чтобы передать на съедение подземному монстру, там я отгорожусь ото всего книжкой, чтобы не видеть и не чувствовать этого невероятного скопления других судеб так близко от меня.
И мне совсем не хочется сегодня поддаваться общему веянию и начинать рассуждения о смысле жизни. Меня как-то спросили, на самом ли деле я люблю этого жуткого демона - Москву. Я сказала, что да - я ее люблю и она платит мне тем же.
И эта жизнь тоже платит мне тем же, и поэтому я, наверное, умею ловить крупицы смысла, что жизнь стряхивает с крыльев мне в ладони. Когда тебя обнимает ветер или ласкает сорвавшийся с дерева лист, когда рядом те глаза, на которые не обменяешь все сокровища мира, когда рядом люди, что дороги; книги, ведущие с тобой неспешный диалог, - ты видишь в этих мелочах осколки смысла. А сложить их воедино - всего лишь дело мастерства собирателя паззлов.