Есть в центре города маленькие, тихие дворики, будто исключенные из привычной шумливой и спешащей реальности. Их сторожат растрепанные кусты сирени и старые деревья с узловатыми, потрескавшимися стволами, и внутри может найтись многое: старые скамейки, вычурные спинки которых помнишь еще по детству, причудливо разбитые клумбы, маленькие фонтанчики, звери из шершавой позеленевшей бронзы, гипсовые шары и дремлющие львы, кованые фонари с завитушками и запыленными стеклами... А ведь стоит только свернуть с заставленной иномарками и раскаленной солнцем улицы и нырнуть в тень...
Там по-иному течет время, никуда не торопясь и будто зевая со сна, там мягче и теплее звучат голоса, а дым сигарет свивается в кольца прежде, чем раствориться в листве и сумерках, и даже звуки недалекой улицы доносятся словно издалека или сквозь толстый слой ваты...