На ладонях - движение образов, что летели со мной на крыле времени в эти выходные...
Была пятница, отсвечивающая сине-желтыми цветами неба, и тихая песня табачного дымка, кружащегося в воздухе и летящего к потолочным балкам, и вязь разговора, свивающая свои змеиные кольца в пространстве на перекрестье четырех взглядов, был Бранд, ведущий долгую, но, к несчастью, неравную борьбу с омлетом с грибами - омлет победил и вышел из стычки почти неповрежденным; прогулка под начинающимся дождем в тепло и традиционность Черчилль-паба, привкус эля на губах, тонкостенный треугольный бокал с золотисто-прозрачным сухим мартини и живое буйное золото сидра...
Была суббота, пробитая навылет решением домашних проблем, суббота, в которую я зализывала душевные ранки и разглядывала со всех сторон свое одиночество, сидя по турецки на траве на берегу пруда, любуясь красно-оранжевыми бликами от заходящего солнца на воде, лаская губы вкусом брэнди...
И воскресенье - день тихих улыбок... Маленький-маленький ирландский паб, ненастоящий огонь, трепещущий в камине, плакат с богами ирландских рек, Гиннес, запечатанный трилистником, сидр и Килкенни, английская речь за соседним столиком. И движение пальцев – тонких и гибких, смуглых, с парой серебряных браслетов на запястье… И синхронные щелчки пары серебристых зажигалок…
Простите, я обещала это описать, но я больше не хочу… смыслы закончились.