Контраст.
Вчерашний удавшийся вечер, какой-то умиротворенно ностальгический, постоянно лезущие на глаза розовые герберы, одуряющий аромат от оазисов городских цветочников, изгибы улиц, суси, купленная "Скандинавская мифология" (из той же серии, в которой выходила раньше кельтская и египетская), какие-то слова и мысли.
Поймалось старое, уже почти забытое ощущение от Арбата, легкое и творческое, пестрое, как пригоршня всяких детских богатств: бисер, лоскутки, тряпочки, денежки, цветные стеклышки и перышки. Снова арбатские музыканты, причем появилась парочка с действительно неплохими голосами. Снова художники, "Группа риска", театральные афиши, странные люди, разнообразные мелочи, приятные и не очень.
И прогулка по переулкам, уже в сумерках, церковь Кирилла и Афанасия, подсвеченная желто-оранжевым, нереально-игрушечная и выглядящая совсем новой на фоне реставрируемых окружающих домиков.
Скульптуры возле Дома Бурганова, лица и ладони, новая Леда, высвеченная разноцветными огнями Пречистенка...
...и в то же время - ощущение одиночества и пустоты. С каждым сделанным шагом, с каждым движением, с каждым сорвавшимся с губ словом, этот разрыв ширился. И фон такой же пустоты рядом, и почти физически больно от невозможности почувствовать, и так же больно от невозможности чем-то это заполнить, больно так, как болела бы кожа, покрытая нетаящим инеем...
Там очень пусто, на дне всех дождей