Люблю дождь.
Совершенно особенное настроение, когда просыпаешься утром, и первым осознанным впечатлением становится запах дождя, забравшийся в дом. Потом к этому добавляется серый, жемчужно-переливчатый свет - приглушенный тучами, как абажуром приглушают слепящий свет электрической лампочки. Потом ты слышишь, как разнокалиберные капли стучат по окну, шуршат по веткам деревьев, стенам домов, парапетам...
В ореоле дождя, подкрашенный дымчато-серым и облаченный в серые же покровы, - в моем Городе появляется что-то импрессионистическое, и я опять не могу поймать за краешек рукава воспоминание о давно виденной картине, Город которой был похож на ласкаемую дождем Москву.
Дождь с утра дарит то умиротворение, которого можно тщетно добиваться в другие дни.
Перед самым пробуждением, когда вокруг уже был серый полусвет, мне почудился образ желтых глаз, исчезнувший прежде, чем я успела накинуть на него сеть восприятия...