Наверное, у меня то самое атипичное похмелье. Причем голова - она умная, она понимает, что хороший коньяк и красное вино должны теоретически приводить к некоторым не вполне приятным последствиям. Понимает, но удивляется, что никаких последствий нет. А есть вполне себе бодренький организм, которому бы сейчас на улицу в снежки поиграть или попрыгать-побегать где-нибудь.
А вчера медленно и зачаровывающе раскручивалась ночь, демонстрируя яркость граней, а мы тихонько кидали в ее ладони слова, отделившись друг от друга яркостью свечей и прячась, как в тумане, в облачках табачного дыма, скользя тонкими пальцами по краешкам бокалов, ухватывая из квадратного блюдца ломтики разрезанного в темноте яблока, и снова кидали слова, и через сетки ресниц рассматривали друг-друга, зелеными глазами в зеленые, и пестрыми веерами выкладывали карты, и прислушивались друг к другу, настороженно, как лисы.
Под то хриплый, то пронзительный голос Рады, шепчушей, кричащей, поющей, плачущей свои песни-заклятья.
Так странно...
И очень яркие и четкие образы из снов. И острое желание не слышать будильника во веки вечные. И строчки из оранжевой книжки по дороге на работу...