Любопытный перевод:



Как солнце, взглядом не слепит она,

С кораллом рот сравниться бы не мог,

И грудь не белоснежна, а темна,

И локон черной проволокой лег.

У розы цвет бывает нежно ал,

Как у любимой щеки не горят,

И ароматы я порой вдыхал

Прекраснее, чем милой аромат.

В речах ее не музыка, а суть,

И здесь немного места похвале.

Не знаю, как богиня держит путь, -

Моя любовь ступает по-земле.

Но мне она, на самый строгий суд,

Милее тех, о ком сравненья лгут.



Куда точнее Маршаковского, но перевод Маршака ближе по ритму...

Для сравнения:



My mistress' eyes are nothing like the sun;

Coral is far more red, than her lips red:

If snow be white, why then her breasts are dun;

If hairs be wires, black wires grow on her head.



I have seen roses damasked, red and white,

But no such roses see I in her cheeks;

And in some perfumes is there more delight

Than in the breath that from my mistress reeks.

I love to hear her speak, yet well I know

That music hath a far more pleasing sound:

I grant I never saw a goddess go,

My mistress, when she walks, treads on the ground:

And yet by heaven, I think my love as rare,

As any she belied with false compare.

---

На редкость неприятно, что день всех влюбленных выпадает на февраль. Неуютный месяц. Зима уже умирает, и ты чувствуешь ее агонию. А до пробуждения весны еще довольно далеко. Тяжелый, отнимающий силы месяц, не живой не мертвый.

p.s.: Весь день вертится в голове резня в День св.Валентина в Чикаго. Такие вот бодрящие ассоциации

---

Вчера вечером решила проверить, как там без меня Арбат поживал все это время. В таком блаженном настроении летела в центр, но была жестоко разочарована. Во первых, почти достроили дурацкий бизнес-центр и теперь возникает ощущение, что на Арбат входишь через узкое скальное ущелье, и эти стены давят, сужают пространство.

Во вторых выяснилось, что любимая кафешка продана и там теперь магазин обуви нынешнего века.

Февральский вечерний ветер разогнал всех художников и музыкантов, и под конец возникло ощущение, что ты не в любимейшем месте Москвы, а в мирке, по которому прошлась война или чума. Осталось ощущение одиночества и запустения.

---

Ассоциации...

Я не слыхал рассказов Оссиана,

Не пробовал старинного вина,-

Зачем же мне мерещится поляна,

Шотландии кровавая луна?

И перекличка ворона и арфы

Мне чудится в зловещей тишине,

И ветром развеваемые шарфы

Дружинников мелькают при луне!

Я получил блаженное наследство -

Чужих певцов блуждающие сны;

Свое родство и скучное соседство

Мы презирать заведомо вольны.

И не одно сокровище, быть может,

Минуя внуков, к правнукам уйдет,

И снова скальд чужую песню сложит

И как свою ее произнесет.

---

Про Озон

Все таки есть в курьерской службе Озона какая-то потаенная нелюбовь к людям... Позвонили, и "порадовали", что доставить заказ сегодня никак не успевают, но смогут привезти его завтра в первой половине дня. Расстроили.

---

УРРРА!

Долгожданный (уже почти месяц как) заказ с Озона сегодня принесут. Буду я с сонетами, квайданами и (только бы не сглазить) с книжкой по военной униформе...

---

:-))

Любимые коллеги решили посмотреть на хихикающую Шеллир :-)





ГАМЛЕТ

Гамлет: Быть или не быть...

Голос: Быть

Гамлет: Уверен?

Голос: ... или не быть

Гамлет: ???

Голос: Уверен.

Гамлет: Ты кто?

Голос: Эхо...

ЗАНАВЕС

---

Утро оказалось сонным и мурлыкающим. Правда красивого рассвета на сегодня небесная канцелярия не запланировала, подсунув вместо стоящего зрелища монотонную панораму сизо-серого московского неба в тучках от горизонта до горизонта.

Кофе, правда, закончился.

Зато нашлась коробочка с ланкийским чаем, который я даже не поленилась заварить.

Кстати, несмотря на отсутствие небесно-визуальных эффектов, погода приятно удивила. И вспонилось "последнее зимы дыханье", которое именно сегодня удалось почувствовать на губах, и поплыл в воздухе дразнящий аромат весны...

А на работе меня дожидалась, заманчиво поблескивая боками, большая банка кенийского кофе... Мррр

---

Как мы странно подглядываем друг к другу в жизни...

---

Вспомнилось...

"There will come soft rains and the smell of the ground,

And swallows circling with their shimmering sound;

And frogs in the pools singing at night,

And wild plum trees in tremulous white;

Robins will wear their feathery fire,

Whistling their whims on a low fence-wire;

And not one will know of the war, not one

Will care at last when it is done.

Not one would mind, neither bird nor tree,

If mankind perished utterly;

And Spring herself, when she woke at dawn

Would scarcely know that we were gone."

---

Обойдемся...

Всегда надо с чего-то начинать. Так уж получается. Рано или поздно приходится совершать шаг, который оказывается первым, а вслед за ним уже, не обладая силами остановиться, приходится делать второй, третий, совершая все положенные па странного танца последовательностей, пока не завершишь его, опускаясь на землю в последнем движении… Или пока не склонишься в поклоне – это уж кому как нравится.

Мои ранние дневники всегда были бумажными – целая кипа разноцветных тетрадок, покрытых бисерным, очень женским витиеватым почерком и усыпанных картинками-миниатюрами. Как ни крути, но бумага и чернила были прекрасной привязкой к реальности. А теперь, похоже, буду соскальзывать в виртуал, и летящие пальцы выбьют слово deep и мизинец скользнет по Enter.